Moins huit ce matin,
En haut, le sommet, c'est divin,
Pas une trace dans la neige de satin,
Réveries, berceuse du ski sans incertain.
Huit degrés, plus tard dans le matin,
Une petite fille glisse, les bâtons à la main,
Hop, elle file cette gamine, on dirait un bouquetin,
Arrêt sur image, stop... elle regarde, des traces de lapin.
Quatorze degrés, papa dans le sillage,
La chevrette glisse avec papa vers le premier village.
Elle n'est pas grande, mais skie, glisse comme un ange.
Pas d'autres skieurs, un ange dans ce monde étrange,
Seize degrés, de connivence,
Papa, emmène sa poupée sur les balances,
Oui le manège pour les skieuses du dimanche.
Hip hop, on monte on redescend, c'est une chance.
Dernier jour, la petite et son père poseront les skis,
Pour une année, ils attendront la neige sans bruit.
Ma poupée ne soit pas triste, tu es médaillée,
Comme un général de réserve, ma poupée...